El Falso Arte de la Fuga

Por messenger, Lulífera reclama el descuido de mi blog. ¿Dónde están los posts? ¿Tienes hueva?

A veces parece que las ideas dejan de escurrir. El amigo Anuar debe sonreír ahora. Y un ajolote nada sin saberlo.

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Una cantina del centro. Chozz, El Andrei, Ariadna, Lanza. Él se ha presentado en la Feria del Libro de Minería. Hablamos de su cuento, de boxeo, todos nos sentimos orgullosos, particularmente me siento pieza clave de su éxito. Dirijo la conversación hacia el cine y, trago a trago, hacia mis proyectos. Tardo en darme cuenta, bebo y continúo. Hablo de mí. Hablo de mi blog como si fuera un libro, el mejor de los que no he escrito. Presumo que jamás lo he descuidado, lo pulo, lo pienso, lo dejo andar, buscarse, encontrarse; nunca ha pasado un mes sin que lo actualice. Luego hablamos de literatura, de ciencia ficción y el futuro del posteo y la lista del súper como géneros. Un velorio escinde al grupo. Quienes continuamos el camino hacia el sur, eventualmente nos ponemos borrachos, como siempre. Coincidencias, abrazos, nuevas cervezas, monosílabos y baile.

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Por messenger, le explico a Lulífera que cuando el blog agarra camino propio, cuando encuentra una forma o se empeña en desglosar un tema, es difícil complacerlo. A pesar de que esta última semana se me han amontonado los pendientes -por culpa del FICCO-, las ganas de actualizar el blog no cesan, le presumo: es mi prioridad, quiero redactarle, quiero azotarle unos cuantos reclamos, escupirle alguna diatriba, morder cualquier anécdota inventada. A pesar de todo, pues, el entusiasmo permanece, pero el posteo se contiene.

Pero tú eres el dueño del blog, creo que me dice.

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Quisiera acompañar a Agnieszka a su estancia en Argentina.

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Pasen aquí, lean y defiéndanme.

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Quiero todo. Una galería, una novela gráfica, una novela, una noveleta, un libro de cuentos, una revista digital, otra impresa, un taller, un blog colectivo, un estudio de ideas, una firma, un colectivo de video, un programa de televisión, tres cortometrajes, un video, un largometraje, una propuesta de arte callejero, textos hipertextuales, arte objeto, artículos, reseñas, viajes, prestigio, dinero, una mujer de rostro conocido extendida en una cama estrecha, ninguna marca, ninguna ansiedad, un universo, una propuesta estética, poética, poemas, ninguna herida, guitar heroe, ningún velorio, al sol generándome una sombra. Quiero todo, quiero ser dj.

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Leo: Antes tenía ideas, ahora sólo tengo memoria.

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Cada amigo es un proyecto en ciernes. Nuevas personas ríen como si fuéramos viejos conocidos. Personas salen de mi vida a voluntad; otras vuelven con una naturalidad asombrosa y otras, a distancia, como el sentido del humor, permanecen.

πππ

Esta semana en la prisión, dentro del cuento que me tiene atrapado en cada sueño, mi camarada insiste en la búsqueda de un desbloqueador. Comemos, caminamos por el patio, alega, agita las manos, parece obsesionado con sus ideas. Quisiera decirle que es sólo un cuento de ciencia ficción atorado en mis sueños. En ocasiones platicamos con nuevos prisioneros. Mierda de futuro, expresan algunos con un tono falso. ¿En qué momento las políticas ambientales se convirtieron en una dictadura, cómo la protección es ahora una medida de control e impulso de nuevos y frecuentes hábitos de consumo? Parece un discurso aprendido. Controlo mi entusiasmo por divulgar las ideas de mi camarada, pero no confío en quien se expresa con la lengua, quisiera incluirlos, quisiera reclutarlos. Un motín, pienso. Mi camarada se detiene, me ve como si aún tuviéramos bluetooth. ¿Me leyó la mente? Un motín, claro, responde. Luego la búsqueda, la base de datos común, el miedo colectivo, el cambio natural del universo, me dice, lo veo, nos vemos. Camina hacia el otro lado del patio.