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Premio al Esfuerzo Personal

Mi maestro Guillermo Vega Zaragoza, quizá notando mi baja estima, le ha otorgado a este blog el ”Premio al esfuerzo personal”. Dice él, tan amable, porque: “Aunque a veces desatiende su changarro, cuando se aparece, cada texto nos pone a girar durante varios días”.

Según esto, a continuación, las reglas:

1.- Al recibir el Premio, se ha de escribir un post mostrando el premio y se ha de citar el nombre del blog o web que te lo regala y enlazarlo al post de ese blog o web que te nombra ganador.

2.- Elegir un mínimo de 7 blogs que creas que brillan por su temática y/o su diseño. Escribir sus nombres y los enlaces a ellos. Avisarles de que han sido premiados con el “Premio al esfuerzo personal”. Para que lo recojan.

3.- Opcional. Exhibir el Premio con orgullo en tu blog haciendo enlace al post que tú escribes sobre él.

De esta forma, y tratando de no nombrar a los ya premiados, le otorgo el “Premio al Esfuerzo Personal”, a:

1) Malversando.blog. La bitacora de mi estimado Jorge Harmodio. El ejemplo concreto de que la narrativa no entiende de soportes. Un blog espontaéno y sustancioso, que ha producido no solamente postes insólitos, también cuentos y una novela: Musofobia (Random House Mondadori, 2008)

2) Picnic sobre hielo, el blog personal de Gerardo Sifuentes. Gracias a su buen ojo y mente privilegiada, una fuente inagotable de datos irrelevantes y reflexiones asombrosas para sobrevivir al tedio del fin de los tiempos.   

3) Cetrería. Sin saber de su existencia hasta hace poco, el blog de Guillermo Núñez se ha convertido en uno de mis favoritos. Su tecleo alegre y sus pronto legendarias entrevistas, me hacen pensar que saber de literatura puede ser entretenido. 

4) Costa aún sin Mar, de mi amigo Jorge Posada. No sólo por su impresionante capacidad de producción de pequeñas obras maestras, en tan corto espacio y tiempo, si no por lo que está por venir.

5) Crónicas de un Escritor en Vías de Desarrollo, del amigo Anuar. Pardójicamente, a partir de su serie Escritor bloqueado, se ha reanimado y animado al experimento.  Después de Ira, la persona con la que más hablo del futuro del blog.

6) Ciudad Zombie, de Jorge Sosa, otro entrañable amigo. Cada cierto tiempo, pequeñas dosis de nada. Sensibilidad y contundencia única. Un blog muerto que deambula por la red, cargado de buena música.

7) Entreveros, de Cuquita la Pistolera. Su transparencia y desenfado, conectan el blog a su estado de ánimo como nadie. La quiero aún sin conocerla. Además, tenía que decirlo algún día, es la ganadora del comentario 333. Le debo su regalo. 

Y bueno, sobra decir que me faltaron varios.

Al lado derecho está mi lista de blogs. Algunos son de amigos, otros de gente desconocida que postea de lujo, y otros de gente desconocida que se han convertido en mis amigos. Unos son tan interseantes, como cagados otros. Con ritmos tan variados, algunos ya han sido premiados por su constancia, otros están al borde del abandono y unos más apenas inician. En todo caso, surfeo diario sobre ellos, además de otros que, por cierto, pronto agregaré. Cada que encuentro un blog valioso, sonrío. Y sonrío todos los días. Esto apenas comienza.

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Rarísimo, hoy desperté temprano y, rarísimo, con ganas de trabajar. Tengo un chingo de pendientes,  pero quiero empezar a desperdiciar la semana con un post.

Algo así como: El trabajo se ha multiplcado y mi mente permanece ocupada. Tengo mis pensamientos favoritos, eso sí. Cuando estoy acá siento un ansia peculiar, como si hubiera olvidado fragmentos de mente en el de efe.

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Cuando era quinceañero, iba con mis amigas al cine. En ese entonces eran unos teatros enormes y oscuros, con ratas por ahí opinando y asientos duros que no se reclinaban. Lo recuerdo porque apenas fui al cine acá en Oaxaca y pues ya no es como antes. Lo que sucedió en todas partes: llegó cinépolis.

Antes, pues, al salir de la sala de cine, me besuqueaba con la de turno hasta succionarle los dientes y dejarle la boca roja, listo para volver a mi vida despreocupada. La película se me olvidaba al instante (menos con The Matrix). Ahora, al salir, compré medicina para mi muela y luego le marqué a Oli para que regara las plantas y les dijera que las extraño. Después me puse a pensar en el planeta. (Decía Bolaño que el mundo es un ser vivo, y nada vivo tiene remedio, o algo así).

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En fin, hace como un año estaba viendo La Sirenita con mi sobrina. Cuando se puso cabrona la cosa, y Ariel parecía condenada a la desgracia, mi sobrina comenzó a angustiarse. Al terminar la película, dado que todo se resuelve para bien de Ariel, pensé que Sofía quedaría feliz, contenta. Pero no. Con la entrada del primer crédito ella empezó a llorar como si hubiera presenciado la muerte de todos los cangrejos jocosos. Y es que de hecho así fue. Sofía estaba ante la inminencia del fin. La Sirenita había dejado de existir y aunque la volviéramos a poner, ella sabía que ya había sucedido todo, estaba escrito, vaya, no tenía sentido. Sería una simulación. Y eso a mí me angustió. No supe qué decir y preferí contarle una mentira: Ariel desayuna corn flakes en la mañana antes de ir a trabajar.

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Anoche me encontré a una ex en un bar. Nuestra primera cita fue The Matrix. Lo recuerdo porque al salir pensé: híjole, si todo esto es una simulación, ¿qué sentido tiene todo? Y decidí dar un paso. Le miré los tobillos mientras caminaba, la detuve y le dije: oye, tú, ¿quieres ser mi novia?, seguro de que me diría que no. Y bueno, así fue como tuve mi primera novia en serio. Total que me la encontré anoche, bailamos y luego me dijo que se va a Canadá para siempre. Bueno, nomás un año, pero en una de esas: sí, para siempre. Desde las primeras semanas de noviazgo, se percató de mi ocultada miopía, y no había semana que no me pidiera visitar al oculista. Apenas, diez años después, he dejado la simulación y he ido a que me diagnostiquen dos dioptrías lejos de la realidad. Le alegró verme con anteojos una semana antes de irse.

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La última vez que fui al cine: The Happening, del fan de Hitchcock. Me sorprende su habilidad para crear situaciones enloquecedoras y atmósferas tensas en serio; pero me sorprende más su manera de tirar todo eso a la basura veinte minutos antes del fin. La verdad me dejó insatisfecho con su resolución, tanto de la trama como de los personajes. Me dio coraje tanta expectativa que me generó por hora y media. Una vez más, caí en su trampa. Lo que sí puedo decir es que al salir, como ya dije, le hablé a Oli para que regara las plantas.

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Aprendí mucho con el episodio de las cartas. Recibí un par de correos que me han enseñado bastante. Quería responderlos con agradecimiento, pero luego pensé que podría verme bien lame-lame, como dice el escritor quinceaños, y lo guardé para mí.

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No sólo remodelé el blog. Ahora me verán por ahí con anteojos y una muela del juicio. Si quieren comentar, recuerden que ahora los comments están al principio del post.

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Por media docena de coincidencias espacio-tiempo, amaneceré en Oaxaca hasta finales de mes. Aquí aumenta mi paranoia blogueril (Gestos de amigos, sonrisas, miradas de mi familia. Siento que saben todo. Cuando alguien me dice que ha leído mi blog, me asusto como cuando suena mi teléfono celular). Esta vez no ha sido la excepción. Por poner un ejemplo: mi papá hojea el libro de 900 páginas que dejé en mi buró, quizá en busca de las diapositivas que me mostró su abuelo; o el joce, en tono cómplice, me pide que no dé tantas explicaciones.

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Karla y yo nos sentamos en la banca que está enfrente de su casa. Ella confiesa haber caído por accidente en un post donde la nombro; al decirlo, trastoca nuestro mundo. Aquí nos hemos sentado desde los trece años. Jamás hablamos de la responsabilidad del escritor o la obligación de un comunicador, ni mucho menos sobre la actualidad en el arte o las tendencias del diseño. Rodeamos lo de siempre: nuestras imposibilidades; nuestras incomodidades. Como hace trece años, no somos lo que imaginábamos, ni lo que fuimos. Juntos, vivimos una realidad paralela en donde los años se miden por los avances de una sola conversación, y las distancias se miden con la misma mirada. A esa conclusión hemos llegado aquí, en esta banca, en donde siempre nuestro contexto, nuestra actualidad, pierde sentido.

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El mundo de la imprenta es lineal. Análogo. Algo comienza y necesita terminarse, ser inventariado. Es un proceso terminado. Pertenece al mundo que tiene un principio y un final. El libro necesita una edición sin fisuras, un hasta aquí que valga la pena almacenarse. Hay poco espacio físico en el mundo; y pocos árboles, cabría decir. Los libros son una fotografía revelada en un laboratorio. Fotografías frágiles, irremplazables, por lo tanto, demasiado valiosas para la memoria. Por eso no cualquier evento merece ser encuadrado, aún corriendo el riesgo de no registrar alucinaciones o epifanías olvidadas. No tiene tiempo que perder. Lo confieso: me gusta ser fotografiado, me imagino en álbumes extraños. La impresión facilitó la reproducción, la difusión y le aportó frescura a la forma. Pero también restringió la expresión. Las editoriales han sido el gran filtro.

El mundo del blog es simultáneo. Es digital. Algo comienza y no se sabe si terminará o si volverá a comenzarse. Es un proceso orgánico. Pertenece al mundo que comienza a cada momento, y en cada instante finaliza. El blog necesita fisuras, que no valga la pena almacenarse. Hay un espacio inimiaginable en la virtualidad. El blog es una fotografía digital que ves mientras tomas, que puedes borrar al segundo o guardar en una carpeta del disco duro. Su significado no pesa demasiado en la memoria. Por eso cualquier evento es encuadrado, cualquier alucinación o pendejada es registrada y no importa si son olivdadas. Pierde el tiempo que puede. Lo confieso: tomo muchas fotografías digitales, casi pura mierda. El blog revoluciona la producción, la difusión y le aporta frescura a la forma. Pero también ensucia la expresión. El acceso a internet es un filtro muy guango.

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En casa de mi familia, aquí en Oaxaca, las fugas son cotidianas. Por lo tanto, tiene un visitante constante llamado: el plomero. Mientras trabaja, filosofa. Relaciona la tubería con la vida. Su oficio es determinante para el bienestar de la casa que lo contrata, y de esa manera asume su labor. Lo toma con toda la delicadeza y responsabilidad de la que es capaz. Al terminar, en vez de repasar su procedimiento desde una visión técnica, lo hace desde la metafísica. Así, sus diagnósticos se han convertido en claves, y sus sugerencias en advertencias. Allí donde hay una fuga de agua, lo que es no es como debería ser. 

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Soy un poco más feliz que antes. El lunes, antes de despertar por completo, algo, no sé qué, provocó una ligera alucinación.

Un bisabuelo, profesor rural (como casi toda mi ascendencia), señalaba el libro en mi cabecera. Pude leer el título. Entendí que quería que lo leyera. Le dije que sí, que eso hacía. Son 900 páginas, no puedo leerlo de la noche a la mañana. Después me pasó varias imágenes inconexas, como diapositivas.

Bueno, sí sé qué provocó ese sueño. Al despertar por completo, la boca me dolía. Fui al espejo y miré. Una muela del juicio trataba de desgarrarme la encía a empujones.

No sé si tenga que ver con el dolor, pero al leer el libro, me encontré con las diapostivas de mi bisabuelo.

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La pesadilla que más me ha perturbado, ocurrió mientras dormía en la calle. Soñé que abría los ojos. Estaba arriba de una montaña nevada. No había viento ni sonido. El frío era astilloso. Debajo, se extendía una llanura roja. A mi lado estaba la gitana dormida de Henri Rousseau, sólo que oriental y envuelta en un abrigo de esquimal. Sabía que yo era el león. Dentro de mí había algo redondo, una canica, lo sentía. Estar arriba de la montaña me asustaba. Tendríamos que estar abajo, los dos, lo sabía. La gitana con rostro japonés, seguía dormida, sin saber de nada. No estábamos en nuestro lugar. Cuando cerré los ojos, desperté en una banca de una ciuadad extraña, aterrado.

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Tengo nueve años. Juego en mi recámara. El comandante Bombocha comanda las fuerzas canica rumbo a la conquista del pueblo Play Mobile. Ese pueblo, cabe decir, es imaginario. La misión de Bombocha es comunicárselos. Suena el timbre. Brinco. Detengo la invasión. Sudo frío. Quisiera continuar el avance pero prefiero la cautela. Vuelve a sonar el timbre. Mi mamá está en el trabajo y mi hermano en la calle. Tal vez a él se le han olvidado las llaves. O tal vez sea un amigo. Soy un niño que le tiene miedo al timbre, prefiero evadirme de la realidad a tener que tomar el recado. Además, no tengo amigos.

Me levanto, sacudo mis rodillas.

Abro a medias. Pongo mi pierna como barrera. Es mi vecino, trae cara de agente de la CIA, dice que acaba de descubrir algo. Lo invito a pasar pero dice que prefiere que platiquemos en su casa.

Estamos en su cocina. Su mamá está en el trabajo y sus hermanos emborrachándose en la esquina.

-¿Que es lo que descubriste?-le pregunto.

-No sé qué -responde mientras le echa dos cucharadas de Cal-C-Tose a su vaso de leche, supongo que para calmarse.

Después de darle dos tragos, saca su llavero del bolsillo del pantalón azul del uniforme de su escuela.

-No sé qué me pasa -me dice- . Estoy espantado y contento. Fui a casa de H, a ver si me acompañaba a robar chocolates a Gigante. Toqué varias veces y no me abría. Hoy es miércoles, los miércoles van todos a casa de su padrino Matías. Cuando me acordé, saqué la llave de mi casa a ver si entraba en la suya.

-Y abrió -respondí asombrado.

-Sí, sí abrió. Luego la cerré y caminé.

-¿A dónde?

-No sé, pues a mi casa. ¿Quieres ir a casa de H?

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Siempre creí que la muela del juicio era una leyenda urbana. Como las constelaciones o el alcoholímetro. En fin, hoy lo vivo en carne propia. Punza. Impide concentrarme en otra cosa. Y justo ahora que no tengo la capacidad de administrar mis proyectos. Soy una pedacería de ideas. Trato de priorizar. Pero priorizar es la tarea más difícil, entonces la dejo al final. Aún así estoy muy entusiasmado. Me siento frente al monitor y el teclado fluye sin pensar en el motivo.

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Argentina siempre ha tenido su papel en mi vida. En Buenos Aires tomé un par de decisiones. Ahora pienso en ella. En las fábricas abandonadas de Avellaneda, en la energía que concentraron. Debe estar arrumbada en algún sitio. Como cascajo.

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Entramos en casa de H con la llave de mi vecino. No necesitó de mucho para convencerme. Adentro huele a carnicería. Cuando cerramos la puerta me transformo. Es un verdadero descubrimiento. Una especie de pasadizo seceto. ¿Hacia dónde? No sé, soy un niño, pero después de eso, ningún juego podrá ser divertido. Todo es oscuro y espeso. Los sillones son de piel sintética. Las paredes, verdes. Leo el lomo de sus libros. Mi vecino va a la cocina. Trato de memorizar un par de títulos. Él vuelve con una caja de cereal. ¿Y si nos la comemos?, pregunta con cara de desquiciado. Yo no le hago caso. En este momento soy otro, un comandante o algo parecido. Sé muy bien que debemos subir al cuarto de la hermana de H. Mi vecino me sigue dejando una estela de zucaritas en la escalera. Entramos. Me asomo a la ventana. Desde ahí veo el techo de mi casa por primera vez. Hay fierros que no conozco. Un tinaco triste. Una antena de televisión y cascajo, mucho cascajo. El aire del exterior es tibio. Imagino que el viento habla, pero luego veo que es el sonido que produce al atravesar las jacarandas. En realidad, los niños de la escuela vespertina son el único bullicio. Regreso mi mirada a la recámara y mi vecino brinca en la cama. Veo los cajones de la cómoda. Los abro y saco toda la ropa de la hermana de H, toda. Mi vecino detiene su desmadre, se sienta a observarme, me dice algo pero no lo escucho. Al lado de la cama, veo el cesto de la ropa sucia. Me acerco y lo abro. Una playera blanca, una falda escocesa, un sostén amarillo, un calzón. El color es nuevo para mí. La visión se me bruma. Saco el calzón, lo estiro, me sorprende su flexibilidad y lo contemplo. Mi vecino se levanta y va hacia el pasillo. Mientras, yo veo una gran mancha enmedio del calzón. No sé si es rojo o café. Escucho cómo mi vecino pisa las zucaritas de la escalera y cierra, abajo, la puerta. Guardo el calzón en la bolsa del pantalón de mi uniforme y salgo al pasillo. Un resplandor sale de la recámara de H. Me asomo. La televisión está prendida. McPato le pregunta a uno de sus sobrinos si alguna vez le ha dolido la muela.

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Quizás sea una obviedad, pero al momento de leerlo me resulta revelador. El personaje de una novela decide deshacerse de las cenizas de sus padres que lo acechan desde un rincón de su departamento. Recuerda, o inventa que, en alguna conversación del pasado, sus padres habían expresado el profundo deseo de, al momento de morir, ser azotados en cenizas por el mar.

Viaja a la playa. Se enfrenta al mar. Hay que mojarse, se dice, es la única forma de desprenderme de mis padres. Debe uno mojarse.

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A veces, entre la vigilia y el sueño, siento como si tuviera unas ligeras descargas eléctricas. En ocasiones, esa sensación es acompañada de imágenes que sólo percibo al cerrar los ojos. La mayoría de las veces son gotas de colores intensos. De niño el insomnio me aterrorizaba, le pedía a mi papá que encontrara una cura. Todos pensaban que le tenía miedo a la oscuridad.

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Mis amigos con nombre de beisbloista me recuerdan a Manolo, un financiero que conocí en mi anterior empleo. Compartíamos la hora de comida porque ambos necesitábamos un amigo lector, alguien con quien hablar de lo que no tiene importancia. Cuando volvió a España, me ofreció su casa para seguir con ese tipo de charlas.

La segunda noche que estuve en Madrid, Manolo me invitó a conocer su mundo verdadero. Mientras lo decía, sacaba del fondo de la cama un estuche de guitarra espeluznante, acojonante en sus palabras. Me sorprendía que en el fondo de aquel oficinista de manga larga, aquel contador enfermo del estómago que había conocido en México, hubiera un músico entusiasta.

En una especie de lobby nos esperan sus compañeros de banda. Aunque estaban con su atuendo oficinista, unos, y otros en atuendo de vago; ahora, en el recuerdo, los imagino de beisbolistas con cachucha. Piden la llave de su pieza.

Por el pasillo, observo hacia dentro de todos los cuartos como si caminaramos por un manicomio. Oye, Manolo, ¿y cuánto pagan por tener esta pieza?, le pregunto. Mil euros, responden entre todos. Callamos. Llegamos a la puerta. Manolo saca la llave. Piensas que es una estafa, Andrei, ¿a que sí?

La atmósfera de su pieza parece compuesto por sudores adolescentes guardados por años. Aquí despiden toda la frustración que contienen durante el día. El aire es tan denso, que apenas y hay espacio para mí. Abren su maletas y en vez de bates, sacan sus bajos y guitarras y platillos. El calor me hace pensar en que tengo fiebre. Tocan Secret Agent Man, de los Ventures, con una energía apabullante. Sudo rola tras rola, muevo la cabeza como si tocara también con ellos. El poder de su bajista es insólito. La textura de las cuerdas de la guitarra de Manolo es la indicada. La batería retumba. Los amplificadores rasgan toda la alfombra. El aire se purifica. La fiebre que sudo me hace pensar que ellos son los auténticos Ventures, los únicos. Después de siete canciones, terminan exhaustos, vacunados, más bien desprendidos de una enfermedad acumulada durante la semana. El hedor se adhiere a la alfombra que tapiza todas las paredes y el suelo. Del techo destila toda la amargura de la que se han desprendido.

Repuestos, sentimos el frío del estacionamiento. Tomamos unos zumos de naranja. Todos traen un rostro de satisfacción incomprensible. ¿Y para qué ensayan?, les pregunto. Joder, responde uno, ensayamos en nuestra casa, tío: acá venimos a tocar. Algo se sacude dentro de mí: ¿pero si no había público?, pregunto y nadie me responde. Son los Ventures, pienso, alguien tendría que saber eso.

Al regresar, Manolo besa a Susana como si viniera de un concierto masivo, o si viniera de ganar la serie mundial. Mientras yo hurgo mis mapas y planeo una excursión por los museos, Manolo se deshace de su atuendo de beisbolista y entra en la cocina en pijama. Levanto la mirada y me encuentro con su rostro. Es un hombre feliz. Sus ojos son los de un adolescente que me mira preocupado.

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Hablando de beisbol. Una noche de hace diez años, salí de casa de mi novia con el rostro caliente e inflamado. Era la primera vez que la lamía por completo. El frío de la calle me había puesto las pilas necesarias para volver a casa caminando. Aunque ella me sacó, ofendida, yo estaba en un punto cercano a la felicidad total.

De camino pasé por el estadio de beisbol. Los guerreros estaban en play offs por primera vez en su historia. También era la primera temporada de su historia, pero eso no atenuaba la emoción de acercarse a una gloria. Hasta a mí llegaban los gritos, la música caracterísitica. Mi rostro era iluminado por sus reflectores. Mi lengua había comprobado la existencia de sabores imaginados por años. Aunque ella no me volviera a hablar, no me importaba, sentía en el pecho la inmensidad del futuro. La vida comenzaba a cumplir lo que había prometido, y eso me hinchaba todo, cada centímetro. Y qué importa si los guerreros no son campeones esta temporada, pensaba yo al cruzar la calle. Y creo que fue ese mismo año.